Argentina a mis 18.

Estaba hoy revisando el archivo.
Grata y dura sorpresa fue encontrarme con este particular escrito.
El mismo, recuerdo haberlo escrito a mis dieciocho años. No más.
Al leerlo, cierto brote de amargura resonó nuevamente.
El escrito no es de aquellos que me gusten dentro de mis humildes redacciones.
Cierta vergüenza me provoca mostrarlo.
Pero lo vi tan sincero, sentido, sufrido.
Disculpen la pobre redacción, pero quizás hoy solamente pretenda mostrar un sentimiento y no pobres estructuras gramaticales.
Aquí las palabras del adolescente que fui…

Argentina

En la derecha, el poder y siempre el poder
En la izquierda, la pobreza y siempre la esperanza
En el centro, solo mentiras, en realidad no hay centro
En el estado, negocios y solo negocios
En los ejércitos, soberbia y exterminio
En las dictaduras, indulto y punto final
En las democracias, dicta blandas
En la guerra, el egoísmo de un estupido
En las iglesias, vista gorda, lujo y ortodoxia
En las veredas, mugre de papelitos
En la calle, tensión de lucha, todos contra todos
En el arrabal, una realidad olvidada, esquivada
En la estación, un pibito que trabaja
En el timbre de casa, una vos que pide
En los medios informantes, parcialidad
En la justicia, parcialidad
En los asesinos, impunidad
En el ladrón, impunidad
En el gobernante, impunidad
En la condena, perdón
En la coima, aceptación
En las obras sociales, ausencia
En la ancianidad, desamparo
En los hospitales, hacinamiento y desabastecimiento
En la policía, robo, corrupción, prostitucion y drogas
En el transito, libertinaje, tengo que llegar
En el restaurante, un tipo te mira por la ventana soñando tu plato
En la calle, un tipo te mata robando tu billetera
En la esquina, manifestación
En las cárceles, denigración
En los reformatorios, deformación
En las escuelas, faltan tizas y banquitos
En las escuelas, faltan tizas y banquitos
En las urnas, un descuido brutal
En la revolución, que se vayan todos
En el tiempo, vuelven todos
En el reclamo, oídos sordos
En la ley, flexibilización
En los impuestos, no hay plazos, no hay perdón
En el norte, sequedad y resignación
En el sur, te venden la montaña
En el campo, la tierra descuidada solo por ganancias
En los bosques, árboles indefensos por un vació legal
En los ríos, toda la basura de la población
En las fronteras, aduanas paralelas
En las fábricas, una huelga se paga con desocupación

En la vida, uno hace lo que puede
En los sueños, ya lo hacemos con prudencia
En nuestro deseo de justicia, rendición


En la pobreza, resentimiento
En la media clase, comodidad
En la alta clase, lujuria
En nuestra tierra, desigualdad
En nuestra tierra, desigualdad


En el amor, un consuelo…


Keke